Le Véritable Visage de la Lumière

kaëd a écrit:Je suis deriere toi Pacô

Épisode 1

Le train glissait à vive allure sur ses rails gonflés au néon. La piste argentée, en légère pente (mouais, c'est... je ne sais pas mais ça l'est \o/), était recouverte d’une fine lamelle de glace. Tenu par de solides câbles coulissant sur deux barres métalliques parallèles, au-dessus des wagons propulsés à plusieurs centaines de kilomètres par heure, l’engin abordait la ville préfectorale du département allemand (très franchement je n'aime pas du tout cette phrase, j'ai beau la retourner dans tous les sens, elle bloque vraiment). Au loin, les toitures en aluminium réfléchissaient les rayons de l’astre levant en une multitude de petites lumières aveuglantes. Le ciel orangé, parcouru de longues langues de feu, s’éveillait sur une énième bataille entre le jour et la nuit.

Le train s’aventura finalement au cœur du centre ville. Il sursauta lorsqu’il s’engagea sur un passage à niveau. Marc fut libéré de sa torpeur. Il écarquilla les yeux et examina sa condition (c'est beaucoup trop hâchuré, enlève des points). Il s’était assoupi sur son sac, dans sa petite cabine en forme de bulle. Elle était de dernière classe donc, par conséquent, démunie de tout mobilier, de tout service et de tout confort en général. Le petit écran tactile, en face de lui, indiquait « Berlin » en grosses lettres. Le jeune homme soupira et se rassit sur son sac. Paris, jadis la ville des Lumières et de l’art de philosopher, n’était plus qu’à une heure d’ici, s’il n’y avait pas trop d’arrêts. Le train prenait peu à peu de la vitesse, signe qu’il venait de sortir de l’agglomération. Il se dirigeait à présent vers Leipzig, célèbre il y a plusieurs siècles jour pour jour – c'est-à-dire autour du vingt mai – pour sa cuisante défaite face aux armées de Napoléon Bonaparte (ouch, enlève le 20 mai, on s'en fout, et c'est moins lourd sans >< et le fait de s'attarder sur la célébrité de la ville n'est pas utile), affaibli pourtant par son terrible échec lors de la campagne de Russie. Bonaparte, empereur des français, de la nation dissoute qui composait actuellement l’un des départements les plus touristiques de la République Terrae. A quoi auraient rimé ses conquêtes aujourd’hui alors que le monde constituait à lui seul un état unique ?

Marc ouvrit, d’un mouvement de son index, la porte vitrée de sa cabine sphérique. Une fulgurante envie d’uriner lui endolorissait le bas ventre. Le couloir du wagon, à cette heure si matinale, demeurait désert, calme et serein. Le paysage défilait à une vitesse inconcevable pour le cerveau qui n’avait pas le temps d’enregistrer les images. Le jeune homme évitait de regarder au-dehors, peu désireux de supporter les nausées provoquées. Et à quoi bon ? S’étendaient ici des usines, des industries et des chantiers à perte de vue ; seule solution qu’avait imaginée le gouvernement de Bagdad, la capitale mère, pour résoudre « La Crise », suite à l’unification du monde. Oui, les hommes des ministères avaient conclu que la reconversion – ou la dévastation – des campagnes en chantiers de travaux nationaux, que l’on appelait communément les grands travaux, relancerait l’économie mondiale. Comme toujours, l’homme s’était calqué sur des faits passés et n’avait pas cherché à innover, à trouver de meilleures solutions. Plusieurs hauts membres de l’Assemblée avaient contesté cette décision, mais le gouvernement avait agi et les populations croyaient en lui comme au Messie. On ne sut jamais si cette entreprise aurait fonctionné, aurait finalement redressé une bourse en chute libre, puisqu’ils étaient arrivés …

Marc pressa le pas. Des flèches luisantes guidaient jusqu’aux toilettes. Il remarqua à quel point elles devenaient brusquement si essentielles alors qu’à sa montée, la veille à Saint-Pétersbourg, elles lui avaient paru insignifiantes voire inexistantes (le soleil se lève et il y ades fenêtres, je pense que ça suffit pour trouver son chemin et les flèches luminueses pour indiquer les toilettes, moui... je pense qu'elles indiquent plutôt la direction à emprunter pour trouver la sortie de secours). Il découvrit enfin la porte tant désirée (bof...) et la poussa d’un geste virulent. Il choisit le premier urinoir (il y en a combien ? Oo), dégrafa son pantalon en cuir synthétique, comme le voulait la mode actuelle, et vida sa vessie avec soulagement. Aussitôt, un étrange produit chimique, auréolé d’une fumée blanchâtre, investit (investit ? envahit non ?) la cavité souillée. En une fraction de seconde, le liquide avait disparu, comme évaporé. Le jeune garçon n’aurait su dire par quelle réaction exacte, ne serait-ce qu’un vague souvenir sur les acides et les bases ; son domaine se concentrait sur les sciences humaines, ou l’histoire en général. C’était aussi pourquoi il étudiait à Saint-Pétersbourg, dans l’une des plus prestigieuses universités du monde, Sokolov, nom donné en référence à l’énigmatique professeur russe, originaire de cette même ville, fasciné par Napoléon et surtout, par sa stratégie militaire. Marc partageait la même passion et relisait parfois ses ouvrages, comme L’Armée de Napoléon (à mettre en italique), traduit en anglais, la langue universelle, qu’il connaissait par cœur. Après s’être rhabillé (se rhabiller, c'est remettre ses vêtements, ici, il n'a pas enlevé son froc, si ?), le jeune homme se rinça les mains au lavabo. Un liquide tiède, à la limite du gazeux, coula entre ses doigts. Il ne s’agissait pas d’eau, juste une sorte de savon désinfectant présent dans tous les lieux publics de la planète qui s’évaporait en un temps record, ce qui dispensait de l’utilisation de serviette en papier.

Une voix dépourvue d’émotion, de chaleur, d’humanité en quelque sorte, vibra dans les interphones du wagon.
« Welcome to Leipzig » ce qui signifiait ni plus ni moins, « Bienvenue à Leipzig », comme si son ton donnait réellement envie de séjourner ici, pensait amèrement le jeune homme (juste une remarque à part, s'il met le temps de trouver les toilettes (deux minutes au plus) pour faire le trajet Berlin/Leipzig, il faut moins, beaucoup moins d'une heure pour faire Berlin/Paris). Marc se redressa devant le miroir, fissuré par endroits. Sa tignasse blonde et ses yeux azur suffisaient à charmer la gente féminine, et il ne s’en cachait pas. D’un mouvement agile, il tenta de récupérer un peu du savon et de se le passer sur le visage avant qu’il ne disparaisse. Ses pommettes, rosies par le sommeil de l’heure précédente, teintaient ses joues fermes et un peu trop laiteuses à son goût. Un nez légèrement sévère et une fine bouche renforçaient son air sage et discipliné, qui dissimulait facilement son instinct malicieux. Marc réajusta le col de sa chemise blanche, froissée, et essaya de prendre une attitude sereine. Les examens de fin de trimestre le fatiguaient beaucoup et il ne désirait pas inquiéter sa mère, de nature anxieuse. La sélection pour la seconde année universitaire était rude et il fallait s’accrocher. Telle était la règle de ces (les deux marchent, mais je préfère "ses" ici, à toi de voir) études supérieures.

Marc s’apprêtait à sortir lorsque le wagon fut agité d’une violente secousse. Déséquilibré, le garçon se retint à la porte qui oscilla sous son poids et s’entrouvrit avant de se refermer brutalement (elle n'est pas tactile ?). Les longs rails gonflés se remplirent d’hélium et s’élevèrent afin de freiner le train (hein ?), provoquant d'autant plus de turbulence dans les cabines de verre contre lesquelles des têtes se cognaient. D’autres passagers furent éjectés dans le couloir, l’alarme retentit, poussant son cri strident comme un appel à l’aide. Finalement, le train se stabilisa et les gens approchèrent prudemment les vitres, soucieux d’appréhender le danger. Marc en profita pour abandonner ses toilettes. Quelle ne fut pas leur surprise lorsqu’ils découvrirent d’énormes engins dans le ciel qui pivotaient sur eux-mêmes. Des sortes d’hélicoptères, mais avec plusieurs hélices, plusieurs gouvernails et d’imposants canons à chaque extrémité du cockpit. Autour, la ville, effarée, et ses buildings de plus en plus grands assistaient, comme les passagers courbaturés, à ce mystérieux déploiement. Les machines redressèrent leur trajectoire et sillonnèrent la voûte céleste, comme si elles patientaient une proie (ça existe ?). Soudain, trois bolides, dont deux noirs, pare-brise teinté, quatre roues motrices et d’un esthétique sportif, traversèrent avec aisance les rails, à quelques centimètres du train stoppé. Le troisième véhicule, d’une couleur vermeille, était cerné par les deux autres et ronflait à en exploser son moteur. Ils étaient sur l’avenue centrale de la ville et fonçaient droit sur l’édifice le plus proéminent : la mairie. Un silence angoissant s’était installé (j'aurais plutôt cru à des cris). Les engins dans le ciel, tels de redoutables prédateurs, plongèrent sur eux et tirèrent. La ville n’avait que des oreilles pour eux, tétanisée, incapable de réagir. Les deux bolides noirs s’espacèrent brusquement de leur cible ; un projectile lumineux atteint le véhicule rouge. Une impressionnante explosion souleva la voiture, qui hurla de son cri caverneux et enroué, avant de s’écraser, en flamme, contre un immeuble. Les deux autres bolides interrompirent leur course, dans un crissement de pneus à l’unisson, firent demi-tour et s’enfuirent. Les engins se posèrent et quatre hommes, vêtus d’un uniforme noir, de la tête aux pieds, sautèrent au sol. Ils se courbèrent en deux et atteignirent rapidement leur proie, immobile, qui venait d’expirer son dernier soupir avant de rôtir dans les flammes. Déjà, des ambulances carillonnaient dans les rues adjacentes et les hommes en noir vérifièrent juste que le chauffeur de la voiture vermeille s’était bien éteint au milieu du brasier. Ils remontèrent alors dans leurs engins volant et s’envolèrent à l’horizon.

Les rails s’abaissèrent, investis par le néon, et le train glissa, lentement au départ, puis de plus en plus vite. Il reprenait son chemin, imperturbable face à ce quotidien étourdissant. A la gare Montparnasse, à Paris, serait annoncé un retard à cause de perturbations sur la ligne. Ceci était une arrestation sur Terrae, comme il en existait tant d’autres. Toutefois, elle n’était orchestrée ni par la police ni par aucune force armée (force millitaire ?) de la République Terrae. Non, ces hommes en noir étaient des agents, les agents de l’Empire, puissance salvatrice du monde entier.

« Boîte de réception » dit-il d’une voix distincte.

Et les risques de guérillas entre populations anciennement rivales n’étaient pas à écarter.

Les tensions subsistaient malheureusement toujours et elles s’étaient même accrues avec l’ascension de l’Empire au sein de la société.

Pacô a écrit:Et j'ai honte pour les fautes. Surtout pour mon air de poule qui découvre un couteau après que tu me les as montrées sur msn .

Pacô a écrit:Le message envoyé, Marc retourna oralement (j'ai mis un temps à comprendre) sur l’accueil. Il restait une petite dizaine de minutes avant le terminus. Son esprit vagabonda sur les titres de musique. Elles étaient toutes agréables et il les appréciait pour leur rythme. Cependant, il ne recherchait pas le dynamisme. Le garçon opta pour une valeur sûre. Il changea d’archive et ouvrit celle qu’il cachait parfois à ses camarades lorsqu’il prêtait sa puce. Plusieurs avaient oublié la musique classique et la magie de ses sons. L’homme ne jouait plus, il programmait. Les instruments avaient été remisés au profit des outils informatiques qui synthétisaient les notes et les codaient de manière à produire une sonorité originale. Il n’était plus question de talent mais de technologie. Quelques notes de « La Primavera » amorcèrent l’introduction des quatre saisons. On ne se souvenait plus du compositeur. Un Mozart peut être, seul nom resté emblématique. Mais les consonances révélaient un caractère italien et surtout, un penchant (?) pour le baroque. Personne ne répondait à ses vaines (pas utile à mon avis) questions. Le passé est le passé disait-on. Si on fouillait dans les archives de la République, on le retrouverait, sans nul doute. Cependant, on ne préférait pas. Marc doutait que certains érudits regrettaient cette absence de culture et la dissimulait sous une impassibilité déconcertante.
« Welcome to Paris »
Marc sursauta. Il se colla à la vitre de la bulle, résistant aux nausées engendrées par le tournis (mal des transports ?). La ville des Lumières n’avait pas été entièrement défigurée par les grands travaux de la République – le faisait-on croire ! Se dressaient pourtant ci et là de hautes cheminées qui brûlaient on ne savait quoi ; la Seine était recouverte d’immenses chapes de béton, la rendant souterraine, pour gagner de la place et favoriser les échanges entre les deux rives – quitte à perdre le surnom d’île de France. La piste pneumatique avait été tracée sur son lit. Marc distingua au loin le sommet des tours de la cathédrale Notre-Dame, ses gargouilles scrutant l’horizon d’un air malsain et narquois, comme s’ils avaient toujours leur mot à dire dans les croyances des hommes actuels. Le bas de l’édifice était difficilement visible. On avait recouvert les monuments historiques d’immenses coupoles protectrices, contre la fumée des pollutions diverses et le temps qui coulait éternellement. Plus loin, le Louvre, le musée débordant du génie humain, avait été lui aussi muselé sous d’imposants échafaudages, enfermant sous leurs couvertures de verre l’Arc de Triomphe, le jardin des Tuileries et une partie de la place de la Concorde. A l’intérieur, l’air était épuré, les gens contrôlés et les accès réduits. Ainsi témoignait la politique de préservation du patrimoine : l’interdire au public actuel pour d’éventuelles générations futures. Un moyen doublement efficace car elle permettait aussi d’oublier le fastueux passé des nations indépendantes, octroyant à la République Terrae le monopole de l’attention publique.
La piste pneumatique quitta le lit de la Seine et obliqua à gauche. Le train ralentit. Sur les deux derniers kilomètres, il grimpa sur une sorte de ponton aérien, passa au-dessus du quai d’Orsay, lui aussi emmitouflé dans sa camisole protectrice, et l’esplanade des Invalides. Les pneumatiques se dégonflèrent, la glace fondit et les décharges électrostatiques cessèrent. Le convoi amorça la descente du ponton, arrivé à la gare Montparnasse, mais fut freiné jusqu’à son arrêt total devant les quais bondés de familles soucieuses. Marc rassembla ses affaires, ouvrit de l’index sa cabine et tira son sac derrière lui. Mentalement, il composa le code numéroté de la puce de sa mère. Sa demande fut rejetée. Exaspéré, il énuméra à voix haute les chiffres, au nombre de dix. Les autres passagers le dévisagèrent d’une étrange façon dans le couloir, mais il tenta de les ignorer. Les portes transversales se séparèrent en deux lentement et le garçon fut l’un des premiers à sortir.
« Maman ? dit-il lorsque celle-ci eut manifesté sa présence par la puce. Tu es où exactement ?
– Dans le hall. Tu vas bien ? J’ai su que …
– Ne t’inquiète pas, je me porte à merveille. Juste … une turbulence, répondit-il en reprenant les mots de la SCTE. J’arrive. »
Et il coupa la communication. Des médecins en blouses laiteuses l’approchèrent. Marc eut la désagréable impression qu’ils sortaient d’une catastrophe naturelle. Quelques ecchymoses justifiaient-elles toute cette effervescence ? Il les repoussa gentiment, prétextant qu’il n’avait mal nulle part. Une horde de journalistes, contenue jusque là, investit les quais et harponna les passagers surpris. Leurs capteurs filmèrent l’ensemble du train intact afin de former une image trois dimensions, exploitée ensuite par les grandes chaînes de télévision. Le garçon en esquiva plusieurs et se dirigea vers la sortie. En plus du vacarme de la foule, les mégaphones, du haut de leur tour d’acier, annonçaient les correspondances suivantes et Marc crut s’évader facilement des griffes de la communication massive. Il pensa trop vite.
« Jeune homme ! l’interpella un homme vêtu d’un ample manteau gris, au moment où il croyait avoir échappé à l’interrogatoire. Comment ressens-tu l’agression de l’Empire ?
– Il n’y a pas eu d’agression, démentit Marc en poussant la porte.
– Tiens donc ! s’exclama l’homme. Et comment appelles-tu l’incident qu’il s’est produit à Leipzig ? »
Marc mit un certain temps à répondre. Ce journaliste l’agaçait dans son par-dessus trop propre, dans sa voix trop assurée et dans son allure trop sereine. La gare n’avait pourtant signalé qu’une légère turbulence et ces reporters le considéraient comme une véritable catastrophe diplomatique. Que cherchaient-ils donc à la fin ? L’Empire n’avait fait ni plus ni moins ce qu’il faisait depuis des mois, depuis son apparition, depuis la signature des accords de Bagdad : il traquait quelque chose. Personne ne savait quoi ou qui et, en cet instant, Marc s’en fichait comme de sa première chemise, tant qu’il n’interférait pas dans ses projets. Plusieurs contre-enquêtes avaient révélé que toutes les « proies » – ainsi les chaînes de télévision surnommaient les personnes poursuivies par les services impériaux – s’avéraient des criminels. Comme si l’Empire se chargeait de nettoyer la planète, sans aucun but précis. Devant l’impatience du journaliste, Marc haussa les épaules et rétorqua :
« De l’audimat pendant une semaine ? »
L’homme au manteau gris lui sourit et lui adressa un clin d’œil. Il se détourna ensuite du garçon et partit vers le convoi, visé, impuissant, par tous les capteurs trois dimensions. Marc pénétra dans le hall, beaucoup plus peuplé encore, où le silence était notion inconnue, et repéra rapidement sa mère, petite, rondelette mais souriante. Cependant, il ne fit pas attention aux journaux tout autour de lui et à l’annonce de l'élection du président Mernine le matin même.